Родной погост, как вкопанный, залёг
В надел земли за кованым забором.
В глазах печаль... а в горле уголёк
Щемяще жжёт кладбищенским декором.
Всё реже мы на протяженье лет
Сюда приходим пообщаться с теми,
Кого дороже не было и нет
В отпущенное нам для жизни время.
В расцвете сил, довольные собой
Живём, греша забвением о ближних,
Безвременно обиженных судьбой
И на планете солнечной не лишних.
И только здесь, не пряча седины,
В поклоне скорбном чувствуем устало
Ту боль утрат со степенью вины,
И ту любовь, что так недоставало.
Горазды мы прощение просить…
Наш голос тих:
Едва ль услышан ими.
Не в том вопрос –
Простить иль не простить,
А в том,
Как жить в гармонии с живыми.
|
