Из черных непроглядных хлябей
Летит на землю мокрый снег,
На лимбы старых астролябий,
Который год, который век.
Сплелись невнятные начала
И недоступные концы.
Меня изрядно укачало,
Штормит лачуги и дворцы.
Разъела соль маршруты лоций,
А накипь пены новостной
Вскипает вихрями эмоций,
Людей, ведомых на убой.
Всем хватит боли и печали,
На ласки щедр бурлящий век,
Так долго нам с тобою лгали,
Держа за умственных калек.
Но нет приюта в этом мире,
Продрог до букв мой скудный слог,
Пролом в стене всё больше, шире.
… И Океан у самых ног.
© Виктор Море
|
