Е. Б.
Что в имени тебе моём ,
С него сняв нимб самообмана ?
И в свете звёзд , и ясным днём
В твоей душе влюблённой рана .
Его бы в море утопить ,
А не писать на глади пляжа ;
Втоптать в песок , проклясть , убить -
Пусть и в порыве эпатажа . . .
А ты его в душе хранишь ,
Как будто веруя в поверья ,
И , всё простив мне , говоришь ,
Каким я был , какой теперь я . . .
И что теперь с самим собой
Мне делать , я не понимаю
И , как у Брейгеля слепой ,
На души судеб наступаю . . . |