Напахнуло осенью,
мохом перепрелым,
листья пишут прописью
на воде умело.
Тиной тянет с берега,
подросли утята...
Что мне та Америка –
Русь моя богата.
Жар последний тянется,
словно воск медовый.
Что там с летом станется,
август, друг толковый?
... Урожай невиданный
собран и засолен.
Даже неожиданно –
месяц сам доволен.
Жданно ли, негаданно
шёл июль фартовый.
А за ним оправданно
дождь полил суровый.
Верится-не верится,
лето покатилось
пОд гору намеренно.
... В август я влюбилась!
Напахнуло осенью,
мохом перепрелым,
хочется-не хочется –
осень прётся смело.
Солнце улыбается
дням последним лета.
Нравится–не нравится...
Хватит! Я согрета!
|
