На цыпочках прокралась, прохладою дыша,
В твои дворы лисой оранжевая осень,
Не пишутся стихи, окутала хандра,
И вечером темно, хотя всего лишь восемь.
Но ты гостеприимно плутовку ту встречаешь,
В сады её ведёшь, к фонтанам на бульвар -
И ослеплëнный страстью, совсем не замечаешь
За рыжей красотой жестоких её чар.
Сквозь поволоку глаз, дождей не видишь омут,
А в золоте волос - опавшую листву,
От поцелуя губ, в котором ветры стонут,
Забудешь о простудах, поддавшись волшебству.
Ночами ты портрет той чародейки пишешь
С охапкой хризантем, поклоном сентябрю...
Терзая мастихин, оттенок рыжий ищешь,
А я твой тёплый шарф из шкафа достаю.
|
