В эту зиму так много снега. Не проснулась еще. Тридцать первое.
Звякнул сотовый, «кукарекнув». Пахнет хвоей. И чуть консервами.
На светильник зеленый щурюсь. Слышу бряканье холодильника.
Плед уютно обнял фигуру. Веки смежились вновь, бессильные.
Сон над запахом мандаринов, шоколада и вечной курицы.
Потягушечки нежно-длинно. Синий свет от окна на улице.
Скрип шагов, кто-то рано вышел. Тормоза чьи-то - визгом, нервные.
Просыпаются резко мыши и вгрызаются: тридцать первое.
И тоской по душе, хвостами, баламутя любовь нескладную.
Бродят грезы по бликам тайно, в отраженье неоднократные .
Мыши лапками. И наружу. Как веревками по плечу.
Тридцать первое. Ты мне нужен. Не расплакаться бы. Молчу.
Домофона звонок внезапный. В темноте обознались? Наверное.
Вдруг любимый голос невнятно:
- Не могу без тебя...
Трид пер е!
цать во
|
