Предисловие:
Часто приходится брать работу на дом. Бесконечный поток стандартных газетных текстов, наверное, и аверс, и реверс сельской журналистики. И чтобы не утонуть в этой реке безвременья и постоянных клише, смотришь в окно на ночное небо и пишешь стихи.
Молчание. Но что в нем всем так надо -
Сползает время как усталый смог.
И ночь с усмешкой, как привратник ада,
В стекло бросает заунывный дождь.
Слова…
Слова…
Найти слова живые,
Не стертые, не выжатые вскользь,
Не сникшие, как ветви старой ивы,
Не горькие, как поколений боль.
Пусть будет дождь, но будет пусть он ливнем,
Коротким, острым, жестким и хмельным,
А если имя, то любимой имя,
Что навсегда бывает дорогим.
И если жизнь, то полная, как чаша,
Что друг отдаст в пустынный терпкий зной…
Молчание…
И тени снова пляшут:
Свой танец беспорядочно-слепой.
Ночь обожжет безвременьем и небом,
В котором нет ни смысла, ни добра,
Которое не делится ответом…
Но там ведь и рождается заря… |
Все так и не иначе.. 
исполнено не аккуратно.