Дожди пройдут. Снега растают.
Любви жестянка отблистает.
Стихи и песни отпоют,
С вином бокалы разобьют
От хрупкости, где правят балом
Хмельной души моей пожары.
Бокалов бой – дней череда...
Жизнь не допита. Вот беда.
Мы не потворствовав морали,
Легко судьбу свою играли
Между антрактами в фойе
С услужливыми сомелье.
Любили нас, иль не любили?
Мы, где могли – там наследили,
Уйдя, оставив тусклый свет…
Но – восемь бед – один ответ.
Прижат к кресту кончиной скорой
И собственным к себе укором
Повергнут. Попрошу тогда,
Не угасай моя звезда.
Я осознал, как это мало,
Порезаться стеклом бокала…
Игра, ведь, стОит ярких свеч.
Жизнь - сталь и безрассудства меч…
На острие стоять, играя,
И знать – немного, шаг до края
Остался. Сгину навсегда.
Но всё же, добрая звезда,
Мне красит старые подмостки,
Где дождь, и град, и ветер острый.
Взберусь, чтобы на них дожить!
Чтоб пропитаться словом «жизнь»
Не там, где мы слепыми были,
Не там, где мы не долюбили,
А средь сражений и побед
Оставить на подмостках след.
***
Тогда и жизнь не станет грустью
И вдруг вздохнув меня отпустит.
Простит, что строчек неумелых,
Не слишком честных и несмелых
Не написал я о тебе.
Пустое – плакать о судьбе. |
