В туманном шлейфе, в светляках береговых огней.
В накидке яростных штормов, всех забулдыг хмельней.
Стою под натиском ветров, переполняя взгляд
Вином, созревшим где-то там, где горизонт разъят.
На фолиантах од морских – вязь мечущихся стай.
Кипящей пены лишаи над тьмой глубинных тайн.
Клочками свет висит на том, что воздухом зовут,
Где в чайках души моряков найдут себе приют.
Гонцы неистовых ветров, штормов седые псы,
Бегут терзать больную плоть прибрежной полосы.
Мой свет, как рой пугливых пчёл, осеменяет тьму.
Крутая лестница во мне – пружина тайных смут.
Сирены плачут в глубине, меня к себе зовут.
Снуют октопусы на дне, им не знаком уют.
И мне тревожно на душе, штурмует океан.
Вот-вот и просочится внутрь, своей свободой пьян.
И только этот слабый свет мне не даёт пропасть
В пучине, там, где Млечный Путь свою разинул пасть.
Сквозь грохот хаоса, сквозь спесь туманов и вражду,
Найду тебя в кромешной тьме, или с ума сойду.
© Виктор Море |
