Я парк этот старый, люблю,
сам не знаю за что.
И осень его, как возмездие
воспринимаю.
Здесь детство мое,
вместе с летом, за ручку ушло,
лошадку, попоной своей,
белый снег накрывает.
Обрывками писем, листва
на асфальте сыром.
Еще одна юность
шинель не по росту надела.
Уже никогда, никогда,
не узнать мне о том,
про что, этих писем осенних,
листва шелестела.
Встречаю, обидчицу-осень,
спокойно, легко.
В старом парке брожу, и все жду,
он исчезнет, растает.
Лет прошедших спешат в дальний край,
перелетные стаи...
Провожаю их взглядом.
Летите в небытие...
Москва 1996.
|
