Я уже давно не видел птиц,
в памяти их караван бумажный.
Только в строчках - небо без границ,
острый клин и тонкий крик протяжный.
Только в песнях - где-то пронеслись,
крик с небес в холодное пространство;
и ушли в зенит, в пустую высь.
Пусть хоть где-то будет постоянство.
А вокруг - чуть порыжевший двор,
горьковатый вкус, что твой цикорий;
разномастный, золотой набор -
сверху вниз, без прочих траекторий.
А вокруг - ржавеющий настил
из того, что было позолотой.
Вот он, лист, недолго погостил
и сорвался, как и все, двухсотый. |
