Наш урожай
Благих трудов созрел.
Хотели рай,
А здесь последний дом дотлел.
Был чудный край,
Но ползать по пустыне - наш удел.
...
Жизнь летит, а я ищу тебя в толпе.
Небо спит, а я плыву за семь морей к тебе.
Дождь стучит, а я ищу тропу к тебе.
Всё горит, а я пройду через вселенную к тебе. |