Белого безмолвья взгляд не ищет.
Всё звончее птичьи голоса!
Изумрудным шёлком кто-то вышил
От зимы уставшие леса.
Пруд качает золотистой рябью
Пелена закатных облаков,
И рука всё тянется (не надо б!)
Оборвать фиалок для венков.
И в том буйстве красок неудержном,
В миг, когда и соловей умолк,
С вишни онемело-белоснежной
Лёг на землю первый лепесток.
28.05.2020 |