Когда я в детстве просыпался утром, немного после сна осоловелый тот час же плелся босиком на кухню: там моя мама молодая пела. У мамы голос серебристо-звонкий, на кухне песням места было мало, а я, насупившись, сидел в сторонке, ведь мама хлеб из печки доставала. Мне мама, усмехаясь, говорила: – Ну, кто это у нас сегодня грустный? Давала хлеб (как чудо сотворила): – Бери, сыночек, это самый вкусный! И улетали прочь мои печали. А мама пела (ах, как мама пела!) и снова тесто ставила ночами. Чего бы в жизни разного не делал, и где б ни мерил землю я шагами, и под каким бы не скитался небом, я помню хлеб, впитавший запах мамы, и руки мамы, пахнущие хлебом.
| 
Может, там песни мама молодая пела?