Идёт и гложет манию ума,
Идёт и что-то схоже - под дугу
Не думать больше, чтобы не ему
Тонуть внутри - не прикрывая тени,
Идёт и форму держит - по тебе,
В любви забытой смелости - ещё,
Как зверь твоей Вселенной - потому
Испытывает жалостью - взросление.
Он только сломлен волей - пополам,
Но сам тому не верит, что попал
В вине героя общества - прожить
Усталый вечер множества - умов,
Он только в дух писателя - ожил
И держит волей части - на лице,
Но крайний ты не стал - себе к тому
И выжил в слог писателю - уже.
Герой из серой маски между снов,
Что свод вины подземного - ручья,
Который бьёт от искры - по любви,
Когда забыть не можешь - ты себя,
Как шёл внутри, приладив этот путь
И серым склоном мании - тонул
В глазах морали чистой - потому,
Что автор ты из жизни - наяву.
Ты встретил тень героя, чтобы ждать
Свою вину от образа - взросления,
Свой почерк власти в имени - его
Стремлений счастья в общество - попасть,
Но душный сам и дерзкий - по себе -
Ты сном живёшь и мало - вынимать
Тебе нюансов жизни - от любви,
В твой рот претензий лучшему - опять.
Чтоб роли подозрений вышли - нам,
Как тень твоей трагедии - под смерть,
Как жало лучшей тени - обнимать
Иллюзий строгий ад - в твоей вине,
Он тоже ждал на юности - вину
От слова, что идёт тебе - вослед,
Он долгом жил от права - потому,
Где ястреб жизни - проворонил явь
И ты ему, что дикий - перевес
Внутри своей харизмы от пера,
Внутри ты сам писатель - от побед
И жизни в тонкой рамке - до утра.
Дожил ли сам, идя и в том - молча
Твой тени мир нам жить - наоборот,
Он также днём - твой лучший идиот
И слов внутри напарник - от идей,
Ты ждёшь его сегодня, ждёшь вчера
И тычешь формой малой красоты,
Как сам внутри - вина и смерти явь
На том листе бумажной неги - нам,
Немало жил ты порознь - вины,
Но все твои герои вслед - видны
Над словом о писательский - манер,
Как будто сам он - пережиток лет,
Всё ищет слов прямое - бытие
И час от человеческой игры,
Когда ты выше слову - от пера
И сам писатель на вине - идей.
|
