Серый час не сереет один,
Он, что катарсис у ночи - твоей,
Он - одиночество в сферах любви,
Долго забытой и новой - приметы.
Сколько ты гложешь искусству - ума
Сложный мотив из под длинного - света,
Ты не узнаешь, откуда он был,
Только близ ясности слова - души.
Нет для забвения часа - тебе,
Нет и усталости жить - понемногу
В том, чтобы утром, сгибаясь - идти
В ту поколения сильную ногу
С редкой болезнью - на край бытия,
С новой причиной от власти, имея
Подлый фантом антуражного я
В мысли от мира и гения.
Нет у забвения новой руки,
Только страдают от ночи - тиски,
Нам они точно не знают - зачем
Вышли от нового ужаса мира.
Тают в забвении новой игры
Призраки лиц от такой - суеты,
Тают и снова стремятся - понять,
Что одиночество - это могила.
В дар красноречию снята - твоя,
Подлинной формы материя мира,
Но из неё ты не видишь - умом
Слову подобный надзор.
Тише и тише струится печаль,
Но из ручья не сбегаются - линии,
Вдаль по которым ты стал - идеал
К робе твоей удивлению - лирике.
Страшно стоять от такой - суеты
В мире пустом оконечности сказки,
Страшно, умнея искать - идеал
В личности форм, измеряя прогресс.
Нет для забвения личного я,
Чтобы убрать это поле - подсказки,
Что принимает внутри - от руин
Снова забвению подлые мины.
|
