Во глубине рутинных душ
Нет счастья для поэта.
Стремления погасла тушь
В стакане – меркнет лето.
Энергию свою дают
Ещё горячие лучи,
Надеясь, что не предают
Их временные палачи.
В остатках радуждых, где штиль,
Лишь аура витает.
Вновь угасает прежний стиль,
Томится и мечтает.
Последние уходят дни.
Угомонясь, не скачут
Уже ненужные огни.
Кто возбуждался, плачут.
Минуло в цвете янтаря
Седое наше бремя.
Прильнуло к толще января,
Закрыто настежь время...
Во глубине рутинных вод
Стремления погасла тушь.
Поэтом предрешён исход –
Нет счастья там, что знаешь уж.
Не слышны за окном ни плач,
Ни крики, ни мольба –
Вернулся к Солнцу его мяч,
Продолжилась гульба.
Всё трутся так же облака,
Бьют пламенные тучи.
Но пролил дождь уж свысока
И поит почвы кучи.
Запахли снова уголки
От ауры, от душ.
Теперь растущие комки
Летят, наносят тушь.
Попал дождь также в ходака
И будит в нём колючий,
Привычный словно лишь слегка –
Знакомый сердцу, случай.
И продолжает молодёжь
Новая рябить.
А нам всё так же невтерпёж
Дверь ей приоткрыть.
Угомонившийся огонь
Всё ещё в терпении,
Но колышется порой
В жизненном смятении.
Опыт поставляет шанс
Самообладания.
Случай создаёт баланс –
Место для страдания...
Когда-то так же за окном
Настанет осень снова.
И грянет тот же вечный гром
Как новая основа.
И будет обретён потом
Новый путь народа.
И сменна будет за бортом,
Как всегда, погода... |
