Кровь наша, пот и слёзы -
Не стоят ни гроша.
Когда звучит над нами
Свободная душа.
И в этот стылый полдень
Звенит грудная клеть,
Исполнена желаньем
Неудержимо петь.
И что там наши беды,
Как пена на волнах.
Как лёгкие метели,
Как сход лавин в горах.
Как рёв с далёких боен,
Спугнёт ли наших птиц?
В лазоревые дали
Летят из-под ресниц.
И там, в небесных стаях,
Над тлением кружа,
Оттает потихоньку
Озябшая душа.
© Виктор Море |
чай бархатистый и варенье,
всё тот же плед парит весною,
пришедший с лета, как сравнение,
всё те же лица и улыбки,
чехлы намокли, плачут скрипки,
приподняты воротники,
в карманах нищих медяки,
асфальт не мыт, и в листьях тлеют
следы потерянных ушедших,
скучают звонко церкви где-то,
взывая всех простить огрехи,
а в водоёмах утки в сборе,
прощаются с теплом ушедшим,
деревья мёрзнут, небо стонет
в предчувствии зимы холодной...