О Талантливом
Тип: Стихотворение
Раздел: Лирика
Тематика: Без раздела
Автор:
Баллы: 27
Читатели: 234
Внесено на сайт:
Действия:

Предисловие:
  "...Вставал талант,
   почесываясь сонно.
   Утерянную личность
   обретал.
   И банка
   огуречного рассола
   была ему нужнее,
   чем нектар...
   Небритый.
   С пересохшими губами.
   Упрямо ждал он
   часа своего...

   И строки
   на бумаге
   проступали,
   как письмена, -
   отдельно от него.

   И было столько гнева и напора
   в самом возникновенье
   этих строк!..
   Талант, как на медведя,
   шел
   на бога!
   И черта
   скручивал
   в бараний рог!..
   Талант работал.
   Зло.
   Ожесточенно.
   Перо макая
   в собственную боль.
   Теперь он богом был!
   И был он чертом!
   А это значит:
   был
   самим собой.
   И восходило солнце
   над строкою!..


   Крестился черт.
   И чертыхался бог.
   "Да как же смог он
   написать
   такое?!"
   ...А он
   еще и не такое
   мог."

Р.Рождественский "Баллада о таланте"

О Талантливом

Тихо,
На самом краешке мыслей
Стану слушать пульс твоих строчек
Рифмы
Слегка отдают анисом,
А в самых обычных точках
Запах
Несорванных чувств, признаний,
Кем-то вырванной с корнем ласки.
В травах
Запутавшихся желаний,
Сигналов: «Стоять! Опасно!»
Странно,
Что ж в слово зашито, странник?
Слишком тянет в него вернуться.
Славных
Горсть строчек стрижами станет
И в цвет лепестков настурций
Окрасит небо…

В него и мне бы...
Послесловие:
Саш, это тебе))

Оценка произведения:
Разное:
Обсуждение
     12:43 07.01.2012 (1)
Встал человек на одну из тЕней
От фонарей и ладоней лунных:

Много написано стихотворений,
Много рассказано сказок умных,
Но ни одной, даже малой строчки
Не посвятил Распрекрасной Даме,-
Не было, знать, подходящей ночки,
Слов недосказанных между нами:))
     14:28 07.01.2012
Лунный свет бывает слишком ярким,
ДУши, сны соединяя аркой.
Как твоя смешная аватакрка,
Обрисует чей-то силуэт.
Что-то есть, и в то же время нет.
Неба клок в оконной, тёмной раме
Шепчет:"Спи!" той "Распрекрасной даме".
А она насытится стихами
Все не может.Плачет и поёт.
Крылья есть, - на них положен гнёт.
Ранит слов заточенный осот
Её ручки. А больнее - душу.
Но не может не читать, не слушать
Строчки те, в которых тьма и свет,
Те, что с кровью выплеснул Поэт,
В свои сорок с капелькою лет...))


))Спасибо,Сашенька))Тронута очень))
Реклама