Лишь в вернем углу окна,
Заплаткой, над крышей дома
Напротив - голубизна -
Сквозь зелень густую клена;
И яркая белизна
Стены, через ту же зелень,
Мне солнечная видна,
Когда я лежу в постели.
И если с утра в окне
Увижу такой картину -
Насколько приятней мне,
Чем если бы с кислой миной
Смотрела вверху окна
Заплатка и стала б серой
Кирпичная белизна,
А зайчиков на шпалерах
Пропал бы и вовсе след...
И мне вот такие мысли
Упрямо дают ответ,
Что метео я зависим.
|
над крышей и не над крышей -
лишь серая муть одна.
Кленовый листочек рыжий,
последний, остатний штрих
поры золотого жара -
слетает на землю, их,
упавших, финал так жалок.
И вот остаётся голь
сиротства корявых веток.
Наверное, кто другой
не стал бы искать ответы
на вечный хандры вопрос -
доколе она, доколе?
Ушёл бы в пучины грёз,
тем душу и успокоил.
А мне не хватает так
лазури в небесной выси..
Извечная маета
того, кто душой зависим
от метео-передряг
и прихотей атмосферы
типичного ноября
в оконном квадрате сером.