Шагая по улицам тёмным,
я слушаю шлёпы подошв.
И в свете, дождём разведённым,
мой профиль не сразу найдёшь.
Блуждая, быть может, отловит
по эху летучая мышь.
По запаху рыбной столовой
заметит: "Напрасно темнишь".
И дождь не поможет. И сумрак
не скроет, что я где-то здесь.
Компьютер упрятан в подсумок,
но я уже вымокший весь.
Но рыбой, летучею мышью
отмечен напрасно во сне.
Задумается ли Всевышний
когда-нибудь обо мне?
26 января 2004
|
