Ослабла глотка и акустика не строит,
Звезда без имени остыла, ночь длинна,
И всё не так опять, и девушка больна,
Вокруг мышиная возня и грай вороний.
Лежат в столах без адресатов письмена,
От безысходности написанные кровью,
И ждут отправки, а последние герои
Сушняк сбивают минералкой с бодуна...
Возьму литровую – литровой точно хватит.
Пойду к стене тридцать седьмого на Арбате,
Дерябну белой с алкашами из горла.
Коснусь рукой шершавой росписи граффити,
И помолчав, ему скажу: «Спасибо, Витя!»
И побреду на поиск пятого угла.
|
Вот стока тебе всего!
Выверенное, взвешенное, неспешное и вместе с тем наполненное эмоциями, которые захлёстывают...