Всё, плевать на рифмы и ритмы,
На законы высокого стиля.
Вы поэта убили, и точка.
Своего поэта убили!
Он вам пел с перерезанным горлом,
Ради вас восстал бы из ада.
Вы теперь не пускайте слёзку,
Вы теперь не волнуйтесь. Не надо!
Всё, закончилось Божье лето!
Наступила зима седая.
На погосте далёком где-то
Дышит холмик, вовнутрь промерзая. |
