Струится в песочных часах
невозвратное время -
уходит из жизни по капельке
каплями жизнь...
И в желтый песок превращаются мысли.
Старею.
А память услужливо тычет мне руки:
держись!
Цепляюсь за тонкие мысли-костяшки:
я помню!
Наш дворик в цветах,
и подаренный в детском саду
такой беззащитный и крохотный
саженец ёлки
на мой день рождения,
в страшно далеком году.
В матросском костюмчике ,
мною так сильно любимом,
с кармашком , где вышит был якорь,
ходила гулять
по городу с мамой и папой,
еще молодыми!
Эх, память! Как будто ножом под ребро...
И опять
Проходят парадом
квартиры,события, люди,
звучат недопетые песни
всех прожитых лет...
Нет, память, сегодня мы сердце
калечить не будем,
а ножиком острым
нарежем-ка к завтраку хлеб! |
Эти года! Теперь в основном памятью живём 