Т.Ш.
* * * *
Здравствуй! Вновь пишу стихами,
в пустоту, из ниоткуда.
Я уже не верю в чудо,
и за белыми снегами,
лишь во сне летаю в лето,
в незабвенный день в июле,
где мы наяву уснули.
Я детально вижу это,
так отчётливо, конкретно...
Там, всё так же, дорогая:
мы спешим в чащобы Рая,
где едва следы приметны;
птиц, людей и прочих тварей,
где никто нам не мешает,
где никто не нарушает
правил игр влюблённой пары.
Всё реально до предела:
отраженье в речке сонной,
разговор на лексиконе
обезумевшего тела.
Мы свободны и беспечны,
нам неведомы: разлука,
страх, измена, старость, скука...
жаль, но сны так скоротечны!
Пробужденья, точно грома,
жду ещё в твоей постели,
а проснусь, на самом деле...
как всегда: один и дома.
13.11.1995
 |
