Есть плоскогорья, милые уму,
На них - цветы, ласкающие сердце,
Но отчего так узки, не пойму,
В миры любви распахнутые дверцы?
Туда попасть так трудно...Отчего?
Ужель мы все не дети древней страсти,
Не отпрыски кумира своего,
Ужели мы не созданы для счастья?
Не часто небо руку подает
В снегах замерзшим, гибнущим в пучине,
Детей своих не часто признает
Господь-отшельник, скрывшийся в пустыне.
Ему: тверди в распятье по утрам,
А он - далек, как будто бы не слышит,
Такой прохладой веет по мирам,
Таким бездушьем с гор огромных дышит!
И кажется, что есть иной простор
Для гордости, для воли ущемленной,
Помимо льда заоблачного гор,
И вечности в саму себя влюбленной.
Что есть иные где-то маяки,
Иные книги, земли, предсказанья,
Что есть иные контуры строки,
В которых бьются света заклинанья.
7 сентября 2004 года |
