Бутафория... снег...или мел?
И холодный ноябрьский ветер.
Снова чей-то последний предел
В том театре. На всём этом свете.
Там, где призраком бродит любовь.
Где вернувшись в усталое тело,
Пережив сотни тысяч веков,
Вдруг прошепчет душа: "Надоело" -
На сто первый. Верь или не верь
Но не будь ко всему безучастным.
Только где та заветная дверь,
За которой хоть капелька счастья?
Чтобы чувствовать, знать, что оно
В мире есть, пусть не с каждым бывает.
Знаешь, жизнь - это просто кино,
Где в финале герой умирает.
Всех спасал, но себя он не спас
На последнем на этом допросе.
И вода побежала из глаз...
Ах, прости, бутафорские слёзы.
И последнее слово: "Привет".
Снег, так не отличимый от мела.
И в одну точку сузился свет
В тёмном срезе стального прицела.
Имитация выстрела и...
Белый снег, так красиво летящий.
И потоки горячей крови...
Только, правда, уже настоящей. |
