Изба
Тип: Стихотворение
Раздел: Лирика
Тематика: Философская лирика
Автор:
Баллы: 18
Читатели: 203
Внесено на сайт:
Действия:

Изба

Глазеет грустно на дорогу
Пустыми окнами изба.
Ведёт к плачевному итогу
И больно бьёт её судьба.
Бывало, слушала, как песню,
Людскую правильную речь.
А нынче ждёт, когда воскреснет
Давно не топленая печь.
Теплом живительным согрела
Три поколения подряд.
Она почти благоговела
Перед игривостью ребят.
Росли, взрослели и старели,
Все разлетелись из гнезда...
Вот и хозяюшку отпели -
Огонь погашен навсегда.
Избу продали иноземцу.
Не для жилья прописан он.
Скрипят разрушенные сенцы
И не заходит почтальон.
С другими детки родились бы...
Народу разве до дворцов?
Но в деревнях пустуют избы
Из-за таких вот удальцов.
О, как тоскует сиротливо,
Чернеет брёвнами изба!
И прикурить, хоть от огнива,
Мечтает старая труба.
Лишь птицы рядом на рябине
Напоминают о былом.
Но ворон каркает и ныне...
Знать, предрекает скорый слом.

Оценка произведения:
Разное:
Обсуждение
     13:18 26.01.2012 (1)
Я понимаю Вашу ностальгию, Оленька.
Спасибо за прекрасный стих!
Моё уважение!
     21:24 26.01.2012 (1)
Спасибо, Владимир!  
Один молодой городской читатель сказал мне: "Прочитал ваш стих "Изба" и передумал продавать свою деревенскую избу, доставшуюся мне по наследству от деда с бабой!" И это для меня было высшей оценкой. Тогда я почувствовала, что стихи пишутся не напрасно...
     15:39 27.01.2012
Всё верно!
     12:09 26.01.2012 (1)
Пустеют Российские деревни, куда ни глянь...
     21:30 26.01.2012
Пустеют, Сергей, пустеют...
Писала этот стих с натуры. Так жалко мне эту , да и не только эту, избу. Ещё могли бы послужить людям дома.
Но, в лучшем случае, их могут купить и привести в порядок дачники. Это здесь, недалеко от столицы. А в глубинке они просто разрушаются вместе с деревнями.
Книга автора
Язычество против псевдоязычества 
 Автор: Скрытимир Волк
Реклама