Прошу, прости меня за стих,
Несуществующей тебе не посвящённый,
Со строками, надуманными в чем-то...
Как жаль, что много было их -
Несуществующих, бессмысленных, никчёмных.
Не мне совсем рассказывать о том,
Как жизнь становится прекрасна среди ночи,
Какие грани обретает её почерк,
И как не посмотри - моя сойдётся на одном:
Разделится на До и После ежедневных одиночеств.
И жизнь наверно прожита не зря,
И пусть ещё не вся, но всё "потом",
"Затем", "и вот тогда" - так далее в том роде...
"Пройдёт", "переболит", но не проходит,
Всё потому, что время лечит лишь симптом.
И разве для того останутся чернила,
Которыми когда-то рисовались якоря,
Чтоб навсегда увековечить то, что было,
И дописать под ними, что не зря
Вполголоса про нежность говорят?
Вполголоса, лишь шёпотом, лишь жестом,
И как-никак я про неё молчу,
Как будто выход не найти из этих чувств,
Как будто бы я сам теперь привязан к месту,
В которое влюбляться больше не хочу.
Сколько в зеркале обманчивых метафор мастерил,
Для них конечный до сих пор не виден срок -
И из всего, что я когда-то мог -
Лишь раствориться в закольцованности рифм,
Или погибнуть в камерности строк.
Где ж нежность тут, когда она абстрактна,
И выражается лишь для несуществующей тебя?
Как будто проще миллионы раз терять,
Чем попытаться обозначить эти пятна
Как то, что без ошибок не получится понять.
***
Жесты - искренни, но не полностью,
Шепот заглушится сбитым дыханием,
На полуслове прервётся молчание
Звуком моего имени в твоём голосе.
Твоём несуществующем голосе.
И я пойму, что такое нежность. |