Мне хочется идти к истокам день-деньской,
Хочу я не спеша венки из слов сплетать,
Мне верится: есть жизнь – за прахом, за тоской,
Там можно только петь, и только – рисовать…
И как не тяжела походная сума,
И как не пылен путь – пронзительно сухой,
Есть, точно есть (не сон) – из мрамора дома
За тысячью земель, за млечной пеленой…
Иначе для чего вся эта суета?
Иначе для чего, взлетая, падать вновь?
Иначе для чего – верченья – маета?
Иначе для кого – огромная – любовь?
17 февраля 2012 года |