Медное небо грозится на завтра морозами.
На подоконнике кот чёрно-белым клубком...
Восьмидесятый. Саланг. Нас вчера перебросили.
- Братцы, а где тут война?
- Две минуты пешком...
Тухнет цигарка. Да ну её к чёртовой бабушке!
К старости – дело. Наверное, нужно бросать...
- Ты потерпи, брат, дотянем! Свои уже рядышком.
- Больно в груди, пацаны! Не хочу умирать!..
Кот, беспардонно зевнув, поменял дислокацию.
Видимо всё ж на коленях сподручней ему.
Не дотянули... Такие уж будни афганские.
Но кровоточит душа, что могли дотянуть.
Я бы, возможно, вернулся туда за ответами.
Смог бы, пожалуй, сильнее стать в тысячи раз...
Будет мороз...
- Ну-ка брысь, котофей. Надоел ты мне.
Вряд ли Антохе нужны наши сопли сейчас... |
