Здесь жили поэты, здесь жили слова,
Теперь здесь полынь, да ухабы,
У солнца с похмелья болит голова,
Здесь пальцы у ветра – так слабы!
Здесь серые кошки и псы целый день
Дерутся за гниль и объедки,
Деревьев иссохших здесь царствует лень –
Бесплодны дремучие ветки.
Поэты сбежали в чужую страну,
К чужому застолью – прислугой,
А я отчего-то никак не засну –
Очерченный магией круга.
И вроде не с ними, но все ж – не у дел,
В наследство мне – кипы бумаги,
Там были слова… Только девственно бел
От пота стал стих и от браги.
Сбежали поэты… Остался один –
С какой-то нелепой гармонью
Он бродит, орет – пустырей властелин,
Лицо прикрывая ладонью.
21 февраля 2012 года |
