ну, пугало, вослед смеялись все...
он радовался утру, по росе
бежал, босыми пятками сверкая,
от поцелуев солнца разомлев.
с огромной рыжей гривой, словно лев,
он был царём и жил вблизи от рая.
шуршал песок, шумели камыши:
остановись, куда, зачем спешишь?
не слушал он и мчался, словно ветер.
и не было на свете ничего
важнее, чем стихи, что у него
писались по ночам соседке Свете.
ему друзья твердили: дело - швах,
веснушек россыпь на твои щеках
навряд ли привлечет к тебе Светлану.
он ей писал без устали, без сна
о том, как всходит полная луна,
о звёздах, о дожде, о дальних странах,
что никого дороже в мире нет...
но Свете повстречался вдруг брюнет,
увёз её на мерседесе к морю.
Что ж он? отбросив огненную прядь
со лба, всё продолжал стихи писать
и ждать - она домой вернётся вскоре. |
