А вы всё пишете про любовь,
А она – прохудилась, полиняла,
Как старое знамя… Вы сами-то верите,
Когда на сцену выходит не то девочка,
Не то пенсионерка, притворяющаяся розовой Барби
И сопли наматывает на кулак, исходя визгливой фальшью?
Верите ей? Ведь она в себя – нет… И в вас – нет, не верит…
Но знает: придёте и будете прыгать, как хохлы на майдане,
И выкрикивать нечто – то, что придумал песенник в тупом,
Ночном угаре… А позже – сядет в блестящий лимузин, оплаченный
Вами, чтобы, добравшись домой вынюхать «дорожку счастья» и
Провалиться в чёрный, бесчувственный сон…
12 августа 2025 года; 13:50 |
