Сижу в углу таверны «Старый Грех»,
Где пахнет солью, ромом и смолой.
Мой кубок полон – выпью я за тех,
Кто, в море выйдя, не остался за кормой.
Не мне судить, чей путь зовёт вас вдали,
Чей флаг взметнётся над волной зыбучей.
Но я – лишь призрак, дни чьи утекли, —
Хотя когда-то был я грозной тучей.
А за окном, в тумане, огонёк порта
Горит для тех, кого манит вода.
Им ветер шлёт свой поцелуй короткий,
И до звезды – рукой подать всегда.
Пускай фрегаты рвутся в дальний путь,
Пускай девицы льют свой звонкий смех.
Мне ж – тишина, да день перелистнуть,
Да пёс, что ждёт у двери, как на грех.
Я не прошу вернуть мне паруса,
Не жду ветров, что гнали в океан.
Но если вдруг приснится мне гроза —
Пусть в ней идёт мой старый капитан.
И пусть мой кубок – не из славных дней,
А из обломков корабельных снов.
Я пил за тех, кто стал грозой морей,
За тех, кто в море выходил без слов.
|
