В прерии пыльной, где ветер поёт,
На рыжем мустанге еду вперёд.
Сердце горит, как костёр у реки,
Скальпы — награда за честь и грехи.
Вижу: ковбой на дороге сидит,
Сигарой дымит, о чём-то грустит.
Кольт у бедра, в кувшине — вискарь,
Скунса разделал, намахнувши стопарь.
Мы у скалы́, что рогами торчит,
Я завопил — мой враг весь, дрожит!
Лук натянул, стрелу пустил в зной…
А он лишь смеётся: «Послушай, герой!»
«Трубку возьми, выпьем виски вдвоём,
Мясо разделим, забыв обо всём.
В мире живём — хоть и разный наш кров,
Лучше нам дружбой ответить на зов».
Я — воин прерий! Не выпью с врагом!
Стрелы летят, под странным углом.
Пот льёт в глаза, да дрожит тетива…
Не берёт его пуля — не берёт и стрела!
Лук мой сломался, как хрупкий камыш,
Гнев мой утих, хоть и был он велик.
«Эй, бледнолицый! — кричу я, дрожа, —
Выпьем немного, для куража?»
Он, усмехнувшись, кивнул мне в ответ,
Тронул коня — и уехал в рассвет.
Я же остался в скалах один…
Благо оставил, мне свой кувшин.
|
Послесловие:
Дмитрий Свияжский
Эй, бледнолицый, куда ж ты свалил?
Ща лук починю и тебя догоню!
Ты думал, кувшином меня подкупил?
Я виски не пью, я им раны лечу!
В бронике он, что ли, был? 
За дружбу народов и всё прогрессивное человечество! 
