Когда в безмолвии глубин,
Где зарождается исток,
Среди блуждающих причин
Находишь истины росток, —
Тогда рождается строка,
Чеканна, взвешена, точна,
Как будто вечность и века
Вложили в звуки письмена.
И мысль, отточенней резца,
Сквозь ткань материи сквозит,
Чтоб от начала до конца
Понять, на чём же мир стоит.
Не ради праздности пустой,
Не славы бренной мишуры,
Но чтобы мерой золотой
Проверить зыбкие миры. |
