* * *
Опять ускользает из рук
чудесный орех кракатук.
И примус зажёг Бегемот.
И Маугли гимны поёт.
Грачи прилетели опять,
с намереньем что-то клевать.
И пыжится простенький ямб.
И смысл превращается в штамп.
Весенняя грусть не нова.
И снова – спасают слова
и амфибрахический стих,
где нет ничего, кроме них.
2002
|
Возможно, возможно...
Но по мне, так лучше:
"И мысль превращается в штамб!"
Хотя... кто знает, что Вы имели ввиду. А меня-то и тем более никто не знает...