Грустит поэт и день, и ночь,
Ничто ему не в радость.
И каждый раз ему точь-в-точь
Одна и та же гадость.
Портрет любимого певца
Поставил пред собою
И, словно верная овца,
Страдает ерундою —
Ждёт вдохновения души
И творчества сознанья.
Стенает, молит: «Рассмеши!
Нарушь обет молчанья...
Не то весь месяц буду пить,
Курить и материться.
И каждым словом буду мстить,
Включив инстинкт убийцы.
В помойку выброшу цветы,
Увядшие в букете,
За ним и те стихи, что ты
Записывал в буклете». |
