Высоко в небесах голубого экрана
Беглецов облаков провожаю парад.
Облака уплывают в далёкие страны,
Им уже никогда не вернуться назад.
Что их ждёт, иммигрантов, плывущих по небу?
Может, выпадут где-то в пустыне дождём,
Может, просто рассеются в скучную небыль,
Но обратно их точно никто уж не ждёт.
Доля их не завидна. Гонимые ныне,
Они будут чужие всегда и везде.
Никому не нужны, пропадут на чужбине,
И не вспомнит никто об их прошлой судьбе.
Чем себя перелётами дальними мучить,
Позабыв свои корни и берег родной,
Может, лучше остаться свинцовою тучей,
Над родимою крышей грозой штормовой.
Вспыхнуть молнией яркой, исчадием ада,
Под раскатами грома в сверкающей мгле,
И пролиться водой, долгожданной прохладой,
Зарождением жизни в иссохшей земле. |
