Найдётся тот, кто всё стерпел,
Наверно есть и тот кто знает
Как нужно жить без в сердце стрел,
Вот только это не спасает.
Бегу от мыслей, день и ночь,
Насколько хватит чахлых сил.
И вряд ли может мне помочь
Всё то, что я наговорил,
Интимность взглядов и стихов,
Мой уязвимый хрупкий пыл,
Красоты снов и нежность слов,
В которых чувства заключил.
Не помогает птичья трель,
Пылинок вальсы меж лучей.
Сентябрь - то же, что апрель,
И бриз морской, что суховей.
Кусает ли промозглый снег,
Иль собственный солёный сок —
Не важно что сейчас меж век.
Не важен путь. К чертям итог.
И эта пепельная грусть! —
Будь проклята её пучина
И красота. Сгорает пусть,
Хоть есть грустить в груди причина.
Не помогает травный сбор
Вернуть влюблённое на место.
Дыханье, мантры, прочий вздор —
Им не пройти в глубины сердца,
Зато туда проходишь ты!
Хоть я не знаю где ты ходишь...
Словно домой. В руках цветы.
С ума несбыточностью сводишь.
|