В ритме осенних маршей,
Строчками некрологов,
Катит по кругу наше
Время идущих в ногу.
Время единых линий –
Зрелищ, кнута и хлеба.
Слышишь в надрыве ливней
Хохот слепого неба,
Рухнувшего на город
Всполохами салюта...
Что ты молчишь, Пандора.
Что там, на дне сосуда –
Запах подгнивших яблок,
Сны о прошедшем лете?
В детских руках журавлик?
Кто же теперь ответит...
В тёмное время бубнов,
Бьющих во славу лома.
В пору, когда преступны
И немота, и слово.
|
