Я лежу в пыли, гляжу в небо и
утешаю тебя мысленно, хотя в страхе сам.
Меня то небо хочет тут же расстрелять, смотри:
Чем-то, наподобие арахиса.
На Апофисе сам Бог, видать, приедет,
Посмотреть, как мы в пыли с тобой валяемся.
Холод. Ночь. И нету отопления,
Но тепло, когда до звезд касаемся.
Правда, это вовсе и не звезды, а
Маленькие лампы суррогатные.
Настоящие Бог выключил осознанно:
Чтоб людские свечи красным воском не закапали.
Голова моя горит. В ней каждый волос как,
Маленький фитиль, зажженный болью, но
Потухают миллионы этих свеч от голоса
твоего. А почему - так и не понял я.
|
