Заметает ветер на пустой арене
Смесь песка и неостывшей алой крови.
Здесь прощался обреченный воин с теми,
Кто придумал этот мир игры суровой.
Здесь еще мгновеньем раньше была битва,
Здесь орала опьяненная толпа,
И твердила знать свою молитву:
"Ну добей его!Пусть льётся кровь сполна!"
И властитель поднял руку с легким сердцем.
Кровь последняя ударила в виски.
Воин помнит этот жест: pollice verso,
Вечный знак чужого горя и тоски.
Твоя жизнь на желтой выжженой арене.
Здесь родился, здесь ты жил, и здесь умрешь.
И стекает каплей крови твоё время,
Но отчаянно на встречу смерти прёшь!
Что ты видишь? Где же выход? Кто те люди?
Сто вопросов и на всё один ответ.
Ты бредешь по темным улицам на свет,
Где тебя через секунду все забудут.
И безумство гонит кровь; от злости мерзко.
Так зачем же ты устроил свой побег?
Ты отступник, и Судьба карает всех!
Попрощайся! Проиграл. POLLICE VERSO!
(8.03.2003) |
