Я играю на hurdy-gurdy, от гудения струн словно в трансе. Несется над башней волною мелодий разбуженных ворох. Не нужен сейчас мне помощник, не зря я старался избавить мой органиструм от лишних прикосновений - бездарных.
Напротив, мне кто-то шепчет ключи к подбираемым нотам, заслышав которые чутко феи, сатиры и нимфы таинственно вновь оживают. Присутствие их возвращает магический дух природе - почувствовав новые силы, она изливает свет жизни.
Вспыхнут лучи между листьев, кроны пронзят - словно импульс, что придает гладким струнам вращение мной рукоятки...
Выходит, я сам - тот помощник, что должен крутить рукоятку и струн заполнять гуденьем пространство на мельнице мира. Стираются здесь днем и ночью, и в бурю и в тихий вечер наши с тобою минуты, дни и лета - время жизни - о жернова обстоятельств.
Тех жерновов смену люди зовут судьбою, но подбирает их все же загадочный некий мельник*.
Кручу рукоятку свою, льются мелодии звуки... Так обставлять процесс придумает лишь художник!
|
