Не с парадных портретов, не с вскриков в ночи —
Любовь наша проросла сквозь будничной прах.
Сквозь то, как ты кружки расставляешь в печи,
Как я набираю упрямые строчки впотьмах.
Твой взгляд, что ловил затаённый мой страх,
Когда я с реальностью вёл грубый торг, —
Он был не огонь, он был тихий оазис в веках,
Где каждый мой демон нашёл свой порог.
И я не рвался к тебе с лестниц громадных, крича,
Но видел, как трепетно пальцы твои, в тишине,
Складывали в складки усталое платье дня,
И в этом был больший восторг, чем в страстном огне.
Ты — не пафосный гимн, что ревёт, как туча, в бору,
Ты — шелест страниц за спиной, уверенный шаг.
Мы вживились не в плоть, а в простому утру,
В его соль и хлеб, в его мир и размах.
И вот уже сердце, привыкшее к бурям, как дань,
Стучит в такт с тишиной твоего ожиданья у врат.
Любовь — это жизнь. Не итог. Не финальная грань.
А то, как мы молча друг в друга врастаем, как сад.
|