Не терзай оговорок осенней дрожью,
Не зови виноватым грядущий рассвет.
Твой порыв опьяняет не меньше, чем трезвость,
Твой разлом — это тоже часть этих лет.
Я в себе прекратил беспощадную сечу,
Где за шаг оплошной — осужденья клинок.
Разве я полюбил бы простого, безупречного,
Тот учебник, что мной заучен и сожжён?
Ты — как море, в приливе, в отливе, в ненастье,
Не спросишь с него: «Будь полноводным всегда».
И твоё своеволье, и горечь, и страсть я
Принимаю, как воздух, как дождь, как вода.
Эти шрамы души, что рубцуются медленно,
Для меня — не изъян, а извив бытия.
Полюбить совершенство — задача бесследная,
Небывалая в вечности ложь и змея.
И душа, разрываясь меж «приму» и «раним»,
Отрекается от суетного суда.
Целое не бывает без этих изъянов,
Как не может быть сада — без следа от дождя.
|