Ты говорила: «Счастье — не домоклов
Меч, не гранит, не вечный лед.
Оно — как шёпот, что ушёл из слога,
Как луч, что на губах твоих умрёт.
И время — не тиран, не судия с портрета,
А ткань, что мы на кромке рвём рукой.
Чтоб вышить новый лист, где капля рассвета
Застрянет меж «любим» и «простой».
Я пью твой смех, как пьют за упокой
Тот хмель, что отдаёт бензином и геранью.
И знаю — этот миг, такой сырой
И яркий, обречён на изгнанье.
Но я бунтую! Я, как юный лев,
Глотаю воздух, пахнущий тобою,
Чтоб этот вздох, исполненный напева,
Превратить в плоть. И стать за ним стеною.
Пусть на ладони — только пар от чаши,
Пусть каждый жест обречен и пуст, —
Я вычерпаю море это наше
До дна. Чтоб соль осталась на устах.
|