В конечном счете, важен только свет,
Упавший на поверхность шифоньера,
Где времени невидимый скелет
Очерчен пылью. И любая мера-
Секунда, килограмм или шаги-
Здесь терпит крах. За пыльной занавеской
Пространство, завершая все круги,
Становится отчетливей и резче.
Мы-только точки в шахматной игре,
Где вместо пешек-стулья и посуда.
И если кто-то плачет в декабре,
То это-эхо, взятое отсюда,
Из комнаты, где заперта зима.
Но в тишине, не знающей изъяна,
Вещь обретает право быть сама-
Без нашего участия и плана.
И ты поймёшь, когда наступит срок
Сдавать билеты в тамбурном тумане:
Бог-это не величие, но слог,
И белый иней на пустом кармане. |
