Контакт есть сумма встреч с собой,
где Неизвестное — среда.
Там Океан, подмяв прибой,
возводит из вины года.
Мы ищем в космосе не свет,
не братьев в звездном тупике,
а только собственный скелет
с зажатым зеркалом в руке.
Человек есть способ перейти
из личной драмы в натюрморт,
где вещь — финал его пути,
а пульс — лишь временной аборт.
Фантом, чей взгляд — нейтринный лед,
честнее, чем твоя любовь.
Здесь Океан в себе несет
твою же выкипевшую кровь.
Здесь «где» равно отсутствию «кто».
Пространство вычло нас из прав.
И в дюралевом пальто,
свою конечность осознав,
мы льнем к коленям из сырца,
к отцу, чья плоть — лишь вязкий ил.
У бездны нет ни глаз, ни лица —
она лишь то, что ты забыл.
Финал не в доме, а в зрачке,
в котором замер Океан.
Жизнь — это капля на крючке,
что выдает себя за чан.
И высший смысл небытия,
когда в саду стоит вода —
в том, что ни ты, ни он, ни я
не возвращались никуда.
|